“Se ti dicessi che hai il colore dell’alba
sarebbe solo un trapestio, un sordo passo
tra le cose della vita perché il colore varia,
oggi piove e non c’è alba-se almeno non appare-
e di quale colore sia, poi, quest’alba
che specula sul tuo presente
non si sa – l’innocente che ascolta dal profondo

sulle coreografie delle betulle

in adelfia con la sua terra a spicchi
non può che chiamarti luce, o risveglio,
mentre la vista si parte in una nube
e tu schiocchi le dita, sciama come il giorno
questo sangue errante, curioso colore
d’albeggiare e tu sei pioggia e tu sei foglie,
tu sei cose lontane e sei greggi assorte,
un belato tra le scarne frode, pendule,
che quasi sfiora il tuo basso cielo e non riguarda,
né ora né mai, anche la tinta più scialba dell’acqua
che scende e scende e sei pioggia, sei foglie,
sei rami gravati di forme nel contorno
del giorno in cui non si levò

che un ombra dell’umanità scura in volto.”

Bruno Clocchiatti